Créations
personnelles
pour les curieux :

L’homme qui fuit

C’était un soir de novembre.
L’homme écouta mutique son lourd sanglot.
Pourquoi ce tremblement de terre ?
La femme avait certes du caractère,
Surement aussi quelques défauts
Et dans sa tête un maelström de maux.

Absence, solitude, colère,
Cette assiette vide, ce verre, ce couver ;
Tant de soirées d’une béance austère.
Ulysse la délaissait pour ses affaires
Plus importantes que leur amour, sa carrière.
Pour cela donc, cette chimère ?

L’homme regarda ses pieds et ne dit mot.
Pour lui, elle remuerait ciel et terre,
Elle serait douce comme un agneau.
Il était tout, son mari, son amant, son frère.
Sans lui, elle serait ce point qui coule au fond de l’eau,
Les restes déchiquetés, inutiles d’un radeau.

Alors, quand le crépuscule annonça décembre,
Les yeux enivrés d’un nouvel avenir,
L’homme inspira fort, se leva, se mit à fuir.
La femme resta là un long moment,
Observant l’homme se fondre dans l’horizon.
Elle disparut sous les premiers flocons,
Le cœur brisé, meurtri, sans explication.

L’homme, comment lui en vouloir ?
Il venait d’une lignée de fuyards
Qui s’en remettaient au hasard
Et portaient le poids de leur ombre.
Le père de l’homme avant lui,
Un autre soir d’hiver avait fui
Pour boire ses démons sombres
Et les plonger dans l’oubli.
Cet homme-là haïssait sa vie.
Comment aimer quand on a toujours menti ?
Alors, laissant derrière lui tous les paquets cadeaux,
La dinde et les marrons chauds dans le fourneau,
Il ouvrit grand la porte et partit.

Le père du père de l’homme avant lui avait fui.
Il s’était trouvé un beau parti,
Enterrant la lâcheté d’un étrange maquis ;
Cette cachette honteuse qui pourtant vous poursuit
Et avec l’argent des autres avait réussi.
Amusant comme une légende s’écrit,
Sur du vent bien souvent, avec l’art du déni.
Avec le temps on l’appela papy.
Il avait de l’argent, des maisons,
Une femme dans chaque port,
De l’alcool, des bateaux, des amis :
L’exemple cité en toute occasion,
L’enfant qu’a eu de la chance, l’enfant du pays.
Sa lignée serait pour des siècles à l’abri,
Préservée contre l’infortune et tous les coups du sort.

Certains matins tout en scrutant l’aurore,
le père de l’homme et le père de celui-ci
déchiraient le silence et lui criaient bien fort :
Remonte-le vite ce poisson, il est ferré, il mord.
Puis ils se racontaient des histoires,
Des histoires d’hommes qui fuient
Sans passé ni fardeaux, sans attache ni ennui.
Il y avait ce pacte qui les lie.
Des discussions de riens peuplées de non-dits.
Parler, ça sert à quoi ?  
Cela nous éloignerait lui et toi, toi de moi.

L’homme précipitait ses pieds vers un champ de possibles
De l’autre côté d’une vallée où s’invente l’indicible.
Une autre femme pleurnichait parfois sur son épaule.
Reste ici à jamais, elle lui serinait .
Cette histoire est bien drôle
Car pour celui qui fuit, rester est une chose impossible.
Mais elle ferait l’affaire, tout au moins, pour un temps.
Elle avait une carrière, une maison, de l’argent,
Des enfants d’un premier lit
qui fleurissaient déjà vers leur autonomie.
Elle s’en remettrait très vite
Quand il lancerait tout de go qu’il poursuivait sa fuite.

La fuite était dans ses gènes
D’aussi loin qu’il s’en souvienne,
Si bien qu’il ne savait plus pourquoi il fuyait.
La nuit, quand la pleine lune de sa pâleur brillait,
Il repensait à sa vie d’avant,
Ses amis, son bonheur passé, ses enfants.
Finalement, finalement, était-il si malheureux
Pour déserter ainsi, mettre des kilomètres entre lui et eux ?
Et là, parce que la conscience parfois affleure, il se mettait à pleurer.

Des jours, des mois, des saisons passèrent.
Qu’avait-il accompli ? Il n’était pas si fier.
Sa fuite l’avait mené aux quatre coins du monde
Et toujours le même constat, la terre était bien ronde.
L’herbe si verte ailleurs, n’avait plus cette saveur,
Ses reflets chatoyants délavés, plus de couleur.
L’homme avait vieilli, il se sentait très seul
Dans sa maison aux murs blancs comme des linceuls.

Un matin de septembre, après une vision, un songe,
L’homme courut à perdre haleine pour visiter deux tombes ;
Celle de son père et du père de celui-ci.
Elles pourrissaient d’une langueur venue des catacombes.
L’écho d’une claque surgit alors de leurs mensonges.
Le soleil cognait très haut dans le ciel infini.
Un éclair l’accabla, l’homme avait enfin compris.
Ce n’était pas l’infortune, l’usure ou l’ennui,
C’était beaucoup plus simple, c’était eux, c’était lui.

Il avait passé sa vie à courir après leurs ombres,
A reproduire sans cesse leur lâcheté, leurs décombres.
Il revoyait une scène tapie dans sa mémoire
Quand son père l’abandonnait, pas même un au-revoir.
Avant qu’il ne croupisse sous terre,
Tuer son fantôme, il n’avait su le faire ;
Ni vomir sa rancœur, sa colère, son désespoir.
Ironie, son père avait vécu la même histoire :
Vouloir à tout prix se faire aimer d’un père.

Alors, il jeta sur leur stèle
Sa tristesse, son crachat, son fiel.
Sa conscience n’ayant plus besoin de se terrer,
Sur son poing se posa et l’aida à frapper.
Tout ce temps perdu à chercher cette vérité.
Elle était sous ses yeux, ne demandant qu’à vibrer :
Des ancêtres misérables, égoïstes, entêtés.
De rage, il écrasa les chrysanthèmes,
Proféra en lui de prodigieux blasphèmes.
Il aurait voulu posséder ce don magique
De revenir en arrière, effacer sa fuite tragique.
Il repensa à la femme, à ses sanglots, à son silence à lui.
Elle était la source qui jamais ne tarit ,
La lumière qui guidait ses pas dans la nuit.
Plein de remords, de nostalgie, de regrets,
A rebours, il suivit un chemin qui se désensablait.

L’homme frappa à la porte de la femme.
Dans le dernier berceau, plus de nourrisson, une jeune-fille
Qui le dévisageait sans comprendre qui c’était
Car dans la maison de la femme se trouvait un autre homme.
Elle l’appelait papa, il l’appelait sa môme.
L’homme balbutia une excuse, pardon de déranger,
Il arrivait si tard…il désirait parler.
La femme s’approcha, le scruta un instant.
Elle avait espéré tant d’hivers tant d’étés
Que son visage, sa voix, son nom, les avait oubliés.
C’était de l’histoire ancienne.
Elle le remercia en posant sa main sur la sienne.
Grâce à sa fuite, elle avait changé,
Elle était heureuse, légère, libérée.
Et refermant sa porte, lui lança un dernier baiser.

C’était un soir de novembre.
La pluie murmurait son doux clapotis.
L’homme resta là à attendre,
Son manteau tout mouillé, sous lui les pavés gris.
Sa conscience sur son bras, il ne lui restait plus ça.
Regarde un peu, chuchota-t-elle, tout cela, quel gâchis !
Des maisons, des bateaux mais tellement d’ennui.
Tu as perdu ton âme-sœur, ta seule et véritable amie,
Voilà ce qui arrive à un homme qui fuit.

La voix

L’entendez-vous cette voix qui surgit de la nuit ?
Peu avant, pourtant, elle n’existait pas encore.
La voilà qui s’invite, sortant de sa cage,
Fulgurante elle s’évade, bientôt vous poursuit
Parmi les joncs, la boue humide, les feuillages ;
Elle se dresse, terrasse votre âme, votre corps
Tout entièrement dévoués à sa pure magie.
A quoi bon vous enfuir, déserter ou lutter ?
De vous, elle connaît tout, le terrible secret,
Vos miroirs, vos désirs, vos envies , vos trésors
Au-delà des images, mieux que vous encore.
Ses dix doigts caressent maintenant vos cheveux,
Ils glissent lentement sur vos cils, sur vos yeux,
susurrent habilement des mots nouveaux, jolis,
refrain de vapeur, d’extase, éther et mélodie.
Donnez-lui votre vie, votre mort, tout votre or.
Vivre cet instant précieux, l’éternité
Sublime endroit du Soi, toute réalité.
Son étreinte dissout dans un sommeil profond
La raison abimée, l’angoisse des tréfonds.
Un doux sens s’anime, perçoit une lumière,
Une scène de théâtre, un décor apparaît.
Roi, manant, fou, reine ou visionnaire,
Vous revêtez l’habit, tous les déguisements.
Vous vous abandonnez, prodigieux univers
Et le sol se dérobe infini sous vos pieds.
Vous êtes le père, la mère, Zarathoustra et l’enfant
Le dragon et le glaive, tous les enchantements.
Tour à tour magicien, druide, chaman ou sorcière
Ne serait-ce que pour ça, pour jouir de ce moment.
Quand l’aube blafarde s’élève au firmament,
Fiévreux et engourdi, vous ouvrez grands les yeux.
Le sortilège rompu laisse une mémoire,
Des bribes de tissus, quelques trames d’histoires ;
Replonger vite, s’approcher de l’index de Dieu
Mais le son ne résonne plus, attend un autre soir.
Éternel recommencement, la voix de l’inconscient.

La dépendance

Il la regardait avec ce même amour ;
Un amour qui fait mal, celui de l’attachement.
Ils vivaient depuis si longtemps ensemble,
Se réconfortant l’un l’autre comme de vieux amants
Que la vie a écornés mais que la vie rassemble.
Elle le regardait avec ce même amour ;
Un amour qui s’inflige, un amour qui s’oblige
Qu’on retient avec force, il est là et se fige.
Ah, comme ils s’aimaient ces deux-là !
Ils se juraient passion de vie à trépas.
Surtout quand l’orage gronde et que la nuit s’annonce,
Mêlant leurs esprits fous, espérant des réponses
Aux idées noires qui germent, grandissent et puis tremblent.

Ils s’étaient connus dans un bar, cela faisait un bail.
Il s’échinait la santé dans une usine de ferraille.
Les journées étaient longues et bien mauvaise la graille,
Une toute petite piaule au fond de l’appartement
D’une vieille irascible, vilaine et sur la paille.
Pas d’avenir radieux sous le ciel de Cornouailles.
C’est là qu’il l’avait vue, ronde et séduisante.
Prends-moi, avait-elle dit, je serai ton amante,
Tu oublieras le ciel gris, ton présent, tes tourments,
Ce demain que tu rêves mais qui s’enfuit là-bas.
Je te montrerai la joie, je serai l’ombre de tes pas.
Ensemble, ensemble, on pourra se tenir chaud
Une vie de couple heureuse, je t’en fais le serment ;
Pareil que dans les contes, nous deux, ce sera beau.

Quand on est seul et triste, plus de raisonnement,
Alors, il l’avait prise, enlacée fermement.
Comme ses baisers étaient suaves, avides, assoiffés !
Rien n’y faisait, toujours plus elle en redemandait.
Elle était sa boussole, sa béquille, sa dépendance.
Les jours passaient, ils plongeaient dans l’errance.
L’avenir semblait de moins en moins radieux,
Les ciels toujours plus noirs, des ciels mornes d’adieu.

Une fois, violemment il l’avait jetée dehors,
Fini à jamais, moi à droite, toi à bâbord.
Mais ses plaintes, sa couleur qui chatoie
L’avaient apitoyé, rongé de lourds remords.
Sorti la récupérer, elle gémissait aux abois,
L’avait lovée dans ses bras, au fond elle lui manquait déjà.

Malheureux sort pour celui que quelqu’un attend ;
Ils étaient le deux, le nous, l’un bien souvent.
Elle était cette drogue qui apaise son sang
Quand mêlée à sa peine, elle glissait lentement,
Apportant cette illusion de paix, sérénité d’un instant.

Plus rien à foutre, tous des nantis, des charognards,
Trinquons à toi, à moi, aux gouffres du hasard.
Tu es ma précieuse, mon nectar, ma boisson,
celle qui comble le vide de mes larmes à foison.
Je suis ton homme, toi ma huitième merveille
O comme tu es belle…comme je t’aime ma bouteille.

Insomnie

L’autre nuit, c’était une nuit sans une étoile.
J’avais cette douleur qui me tordait la moelle.
Impossible de dormir, subite sensation
Que la nuit sera longue, nimbée de démons.
Les funestes, ils tapaient et hurlaient dans ma tête :
« Ta vie ne vaut rien, tu es bien moins qu’une bête ! »
Ils tournaient, ricanaient, préparaient leur poison,
Enflammaient un public huant au diapason.
Devant moi la tragédie qui court dans l’arène.
Gladiateur désarmé, ô je souffre et je peine.
Rester sur mes gardes, maintenir l’attention.
Prêts à me dévorer à la moindre occasion.
Mon cœur bat à tout rompre, s’apprête à fléchir.
Hélas, je n’ai rien fait, les secondes s’étirent.
Je m’en veux si fort d’être ce rien, ce néant
parasite vide de sens, las, bras ballants.
Je pense à ces heures de gloire, il y a longtemps
La vie couvrait de lauriers mes agissements.
Mon cœur irradiait d’une lumière féconde,
Mes idées éclairaient toute nuit, vagabondes.
Rien qu’à me pencher pour mes roses recueillir.
La chance partie fleurir un autre continent,
M’a laissée désœuvrée, rejetée comme un rat.
Plus d’idées, plus d’envies, plus d’amour ou hourra.
Un temps qui dure, des jours d’ennui à mourir,
Des nuits noires telles des cauchemars de Titans.

Un brouhaha explose, scission atomique,
Défusionne chaque molécule organique.
Les vils sont en moi, je respire fort et vite.
Ils m’acculent vers cette falaise fatale :
« Allez, saute si tu veux connaître la suite,
Goûter à l’éternel, à la saveur du Graal. »
Leur sabre posé sur mes genoux accablés
Reluit dans mes pupilles d’un éclat doré.
En moi, finalement, un sursaut de génie
Disparaissez, laissez-moi en paix, je vous prie !
Là, les démons se penchent, me toisent en silence
Leurs mines s’évaporent dans une macabre danse
Le preux sommeil chevaleresque a abattu leur transe.
Adieu noirceur d’une pensée, triste insomnie,
Viens dans mon sein, ma mie d’antan, ma tempérance.

Le justicier

Il portait le nom d’une célèbre maison
Connue pour ses pierreries, ses ors et ses alliances ;
L’homonyme heureux qui donne une ascendance
Sur l’esprit d’autrui, spécifiquement ses clients.
Ceux-ci se pressaient à sa porte, des hommes assurément,
Crédules, impressionnés par son bureau très grand
Et cette enseigne dorée, le blason de la justice, oui, monsieur,
Dites-moi tout, mon oreille écoutera du mieux qu’elle peut,
Par ici les remontrances, venez pleurer dans mon giron.

Déboires, houle, tempêtes sur l’oreiller du lit conjugal ?
Amer, vous souhaitez rompre tout lien matrimonial
D’avec cette femme misérable, jalouse et vénale ?
Moi, Maître Cartier, serai l’homme de la situation,
Le fossoyeur d’une vie à deux, votre digne représentant.
Pour gagner cette affaire, je vous vends mon verbe éloquent.
Rien que la justice en mon nom ne puisse défaire.
Mais avant, par ici le tiroir-caisse, allez donc voir ma secrétaire.
Bientôt vous serez soulagé, heureux, libre comme l’air.
Je vais la détruire cette vilaine, l’achever, la ruiner sans condition
Cette diablesse qui a pris du poids, des rides, vous fait vivre l’enfer.
Déjà vous vous sentez mieux, votre chèque est signé à présent.

C’était un personnage de roman, condescendant, ventripotent
Et quand il riait d’un de ses bons mots,
surgissaient carnassières toutes ses dents,
prête à déchiqueter, mettre en pièces la plus coriace des peaux.
Son dédain pour la gent féminine lui venait de sa mère,
Une femme castratrice possédant autant d’amants que de diamants
Qu’elle exhibait sans y penser dans les allées du Parc Monceau.
Elle lui avait dit un jour qu’il ressemblerait à son père,
Un homme bien-né, émasculé, aboulique, débonnaire
Qui lui avait fait cet enfant on ne sait trop comment.

Alors, pour se venger des femmes, sans doute inconsciemment,
Il avait embrassé la cause des hommes, avait prêté serment.
Ils utiliserait le glaive, la balance, tous les artifices.
Pourvu qu’il soit celui qui gagne, pas besoin de prémisses.
Ses plaidoiries étaient âpres, venimeuses, iniques,
ses adversaires accablés partaient tous en courant.
En lui il exultait, caressait sa rancœur boulimique,
Se plaisait à croire qu’il était ce bon samaritain
Aidant le pauvre, la veuve et l’orphelin.
Dans le fond, il n’aimait que lui-même et l’argent.

Dans la ruche de son domaine, d’autres bourdons
Pareils à lui le flattaient avec leur langue de miel.
Sa prestance, ses sourires de cuistre, son complexe idéel,
Il avait tout pour connaître la gloire, les honneurs mirifiques.
Des champs immenses s’offraient comme par miracle,
semés depuis des lustres pour son propre Panthéon ;
Un Élysée d’adorateurs égocentriques,
Repus et heureux de faire partie du même cénacle,
Ce lieu fait pour les bateleurs et les arrivistes : La politique.

Un dernier mot

Je t’écris tout tremblant sur ce petit bout de papier.
Mes mains sont gelées, mes souliers cruentés.
Échapperai-je à ce carnage, cet enfer, ce bourbier,
Amoncellement de têtes, corps et sang mêlés
Qui jonchent l’horizon, les vallées, les tranchées ?
Dans ma tête des éclairs ne cessent de gronder
En pensant à toi mon amour, mon vestige, mon sentier.
L’orée de ton corps, l’ambroisie de ton calice,
Tes torrents de baisers qui affluent avec délice,
La clameur de nos râles, de nos souffles, de nos mains
Qui se cherchent encore et encore pour narguer les lendemains.
Devant notre lit de jeunes mariés cet uniforme m’attendait
Pour partir loin de toi, me battre avec fierté,
Arracher aux aveugles, aux sourds, aux enragés
Ce qui nous est si cher à toi à moi: la liberté.
C’est devant toi mon amour, mon vestige, mon sentier,
Imaginant ce jour où peut-être je reviendrai,
Que je déposerai les armes. Devant l’ennemi jamais !
Ton ventre sera rond, tu me baiseras le front,
Je repartirai à la conquête de tes plaines, de tes monts.
De nos bouches jailliront des mots que seuls nous connaissons.
Dans ma tête des éclairs ne cessent d’approcher.
J’entends des pieds qui s’affolent, des fantômes errer.
Je suis à présent mélancolique et morose
Car sur ma tempe, mon cou, ma veste trouée
s’éparpillent des éclats de rouge et de rose,
sans m’en rendre compte j’ai été touché.
Un dernier mot mon amour, mon vestige, mon sentier
Et s’il te plaît il ne faudra pas pleurer.
Quiconque ne pourrait piétiner notre histoire,
L’odeur de cette quiétude éternelle en ma mémoire,
Gravée en lettres capitales
comme l’est un idéal,
Le parfum parfait du bonheur,
Ton cœur battant contre mon cœur.

La liane

Sans chaussures, sans le sou, elle créchait au hasard.
Il lui restait ce sourire et ce port altier,
Un amas de guenilles, un carton écorné
Qui lui servait de lit, maison quand vient le soir.
Ba moin une pièce s’il vous plaît.
Elle faisait peur aux mamans
Mais les enfants l’adoraient.
Dans ses yeux irisés des éclats de printemps,
Des glouglous, des magnolias et des gommiers blancs,
des alizées, des soleils, du bois, des solstices,
Des ibiscus, des iguanes et de la mélisse.
Ses jambes de liane tanguaient aux quatre vents,
Claquaient quand elle avait froid et faim si souvent.
Elle avait troqué le tamarin, la vanille
Pour suivre un blanc taiseux détestant les Antilles.

Piégée dans une tour monochrome, que du gris,
Les gens couraient dans les rues une course inutile,
N’entendaient rien à la chaleur de ses volcans,
Critiquaient son accent, la beauté de son île.
Elle quémandait un refuge, un trou de souris
Mais que des portes interdites, des maisons closes.
Le taiseux était froid mais avait le sang chaud.
Il vivait de larcins, de trafics pour sa dose.
La liane, comme il l’appelait, devenue sa chose,
Acceptait de lui la violence, les ecchymoses.

Quand il ne lui resta que ses yeux pour pleurer,
eut perdu son soleil de joie, sa dignité,
traîna son corps aride et prit son sac à dos.
Ba moin une pièce s’il vous plaît.
Pas pour la drogue, pas pour manger ou l’alcool,
Pour rentrer chez moi, là où tous les oiseaux chantent,
Là où l’espoir se raconte si bien en créole,
Là où les corps dansent et où la tristesse s’absente,
Pour quitter le froid de vos cœurs de Métropole.
On dit qu’elle chaloupe dans un coin de métro
En compagnie d’un serf venu de Bamako,
Qu’ensemble ils écrivent des lagunes, des lagons,
Sur les murs des tunnels, sur l’entrée du carton
Où ces deux cousins du lointain se tiennent chaud.

Le peintre

Les saules pleurent d’une charmante langueur
La reinette accroupie écope la fraicheur
Une perdrix argentée découvre les couleurs
Des dahlias, des pivoines, des nénuphars en fleurs.
Le peintre se gratte la barbe, le menton,
Une ombre vient de perturber sa vision.
Mouvoir le chevalet, affûter son crayon,
Croquer cette scène, garder l’inspiration.
La brise d’automne s’accorde à l’unisson,
Caresse les pigments broyés sur le perron.
Déjà sonne la cloche, annonce une réunion
De famille rassemblée en cette saison.
L’artiste n’entend pas, se soustrait au trivial,
Car devant ses yeux cerclés de cendre, un peu vieux,
Oh, se dévoile et s’agite une bacchanale.
Les pourpres, les violets, enlacés, amoureux
Des bronzes, des ambres, des émeraudes et des bleus.
Le pinceau se trempe dans l’huile aux reflets blonds
S’étire sur la toile, lignes d’horizon,
Glisse bas et haut dans un mouvement lascif,
Dissipe le blanc, macule l’admiratif,
Choqué par le spectacle qui naît devant lui :
La beauté de la nature en rien égalable.
Les artistes ne pourraient être ses semblables,
Pas même les génies.
Pourtant, ils aspirent à en extraire l’essence,
Saisir l’intrinsèque, sublimer sa brillance,
Travail de toute une vie ;
Tenter de toucher le sacré, transmettre aux hommes
Ce qu’il y a de beau, à l’état brut en somme.

La Fée du plateau

Depuis combien de vies et de siècles déjà ?
…Depuis qu’elle s’était abandonnée, c’est bien ça.
Recluse des villes, elle vivait sur un plateau
Aussi sec, désenchanté qu’un été sans eau.
Pourtant elle avait le cœur grand comme le monde.
Ses mains curaient le tragique, agitaient la ronde
Des papillons de nuit qui colportaient leurs dons
Dans les prés gris délestés de leurs poisons.
Ses soirées étaient longues, sans réel sommeil,
Hantées par le passé de gens demandant conseil.
Ils s’allongeaient sur le divan, elle écoutait
Les contours de leur âme, les réinventait
Avec la chaleur de sa voix, sa fine oreille
Qui entend les maux, elle n’avait point de pareil.
La lune joue avec le soleil, elle écrit…
…Des millions d’histoires que personne ne dit.
Elle voit par-delà les yeux, suture des plaies
Tombées un jour dans la rivière aux sortilèges,
Cherchant depuis leur bonne étoile et leur cortège
Aux confluents du Loing sous un lit de violettes.
Telle une magicienne, elle secoue sa baguette,
Prononce des formules, crée une recette :
Les crapauds borgnes se mutent en princes charmants
Doués pour peindre des arcs-en-ciel aux enfants.
Sur son plateau, elle soulève des montagnes,
Épice d’iode, d’embrun les glabres campagnes,
Décroche la lune, fait s’abattre la pluie
Après les canicules, les solitudes de vie.
Elle n’appartenait pas à ces prés, ce plateau.
Elle venait de la grande ville, des lumières,
Des passages et des rues où les esprits s’affairent.
Alors, perdue sur son plateau, quand vient l’hiver,
A perte de vue du rien, des champs gelés de corbeaux,
Obligée de devenir un phare pour guider les bateaux
Ivres, perdus, inondés de larmes et fardeaux.
Sa vie était dédiée aux problèmes des autres,
A une famille aussi, un chien, un vélo.
Elle montrait le chemin, ils suivaient leur apôtre.
Vaillante, elle portait tout ce monde sur son dos.
Des sablés, des gâteaux, cuisaient dans son fourneau
Pour rassasier la voie de tous ceux qui frappaient
A la porte des étangs, des champs et des prés,
A la grande porte de leur fée du plateau.

Le Fou

Art, Liberté, égalité, fraternité 
Ces quatre mots résonnaient dans sa tête.
Pour eux, les deux derniers, il avait sacrifié
Tout son art, son essence, sa raison d’être.
Il marchait dans les rues vides de lumière,
Un bonnet de fou accroché sur son derrière.
Les passants se moquaient et le montraient du doigt.
Les yeux mi-clos, le fou avance, ne voit pas
La violence des hommes, les tombes là-bas
Car il regarde l’ailleurs, le meilleur, le ciel.
Il gobe des couleuvres, elles fondent, deviennent miel.

Libre d’esprit, le fou n’est pas celui qu’on croit.
Son ombre dans la nuit avait perdu sa voix.
Elle glissait diaphane dans la brume du soir,
Flairant la mémoire d’un public, d’un espoir.
Il n’avait rien que son cœur dans un baluchon
Qu’il trimballait avec lui, c’était sa maison.
Dedans, des merveilles pour celui qui peut voir,
Ouvre curieux la porte plongée dans le noir,
redécouvre feues les langues du nouveau monde,
embarque sur sa nef que des torrents inondent,
passe les barrages, les chutes, les rapides,
finit son voyage sur une terre humide
où on oublie tout, la sécheresse, les malheurs.

Funambule, le fou continue de marcher.
La foule retient son souffle, attend qu’il tombe
Pour rire d’un gros éclat. Comme c’est drôle
La chute et la mort annoncée d’une colombe.
Le fou a ses yeux verts grands ouverts, il sourit.
Ce parasite serait-il toujours en vie ?
Écrasons-lui les mains, enterrons-le vivant !
Oust, dans le trou de l’oubli…qu’est-ce donc à présent 
Cette chose qui scintille au-dessus lui ?
Diable, nous serons tous damnés, une auréole.
Sous le bonnet du fou se cachait le sacré
Et nous, plus fous que lui, venons de le tuer.

Libre, le fou s’avance pour l’éternité.
La large porte des anges laisse filtrer
Ce qu’il cherchait tout ce temps, son public d’antan.
Art, liberté, égalité, fraternité
Des enfants ont écrit ces mots sur un cadran.
Ils les répètent en chœur pour ne plus oublier.

L’Ogre et l’Agneau

Ma beauté, comme tu es jeune, frêle, innocente.
Prends-la donc ma main, tu peux me faire confiance.
Je suis tonton Daniel, le mari de ta tante,
Je t’ai vue grandir, je t’ai même appris la danse.
C’était tous les étés pendant les grandes vacances.
Tu mettais tes pieds sur les miens, je te guidais.
Tu riais à gorge déployée, comme tu étais contente.
Maintenant ta gorge a bien changé, l’as-tu remarqué ?
Tu n’es plus un bébé, quel âge ? Huit, neuf ans ?
Je peux te raconter un conte pour les grands.
Il était une fois un ogre pas si méchant.
Ce n’était pas de sa faute, s’il aimait croquer
De la chair bien tendre, c’était son secret.
Quand les hommes préfèrent une viande mature,
Lui n’avait d’yeux que pour les petiots, les agneaux.
Tant d’amour il percevait dans leurs yeux azur !
Comment reprocher à un ogre sa nature ?
Il jouait avec eux, leur caressait les cheveux,
Exauçait tous leurs caprices, c’était si joyeux.
Jusqu’à ce qu’il montre ses bottes de sept lieues.
Ensorcelés, figés, ils se laissaient croquer.
Les agneaux entachés de sang par sa dent dure
Retournaient silencieux chez eux, cachant leur plaie.
Personne ne disait mot, pas même cet agneau
Dont les larmes coulaient, personne ne voyait.
Et voir quoi ? L’ogre savait croquer où il faut,
Pile poil dans les plis, sous la laine, sous la peau.
L’ogre était heureux, repu mais pas pour longtemps
Son instinct lui tordait le ventre, il en redemandait.
Aimer, aimer, aimer, oh comment résister
A cette douceur qui en retour l’aimait tant,
A qui il apprenait le bonheur d’être grand ?
Pourquoi t’éloignes-tu, pourquoi donc avoir peur ?
Je suis tonton Daniel, le mari de ta tante.
Tu veux me faire plaisir, tu n’es pas méchante.
En souvenir de nos étés, du bon vieux temps.
Tu pleures et fuis ? Tu veux me briser le cœur?
Si tu parles à ta mère, je dirai que tu mens.
Qui va-t-on croire? Un adulte ou un enfant ?
Cours ingrate, mon ogre attendra son heure.
Dans la clairière, au loin, j’entends d’autres agneaux.

Le lys

L’as-tu vu ce lys ? Il attend là sous ton nez.
Il éclaire les âmes prêtes à se transformer.
Sur le chemin du ciel, il livre ses fragrances
D’un arôme aussi pur que le soleil de transe
Dont les rayons nacrés rappellent la couleur
De son cœur refermé dans sa corolle en fleur.
Ce trident parfumé transmute toute chose
Et bientôt sa rosée caracole grandiose,
Dégringole tout droit vers vous et vers moi
Qui posez le nez sur sa sagesse, ses secrets
Tout enivrés de son éclat, sa pureté,
Un joyau de connaissance, une caresse, un émoi.
Douce transmutation quand ses effluves passent
De l’autre côté du monde, inversé, autre face.
La vision se trouble pour retrouver ci-nue
La magie des odeurs que l’on croyait perdues.
Le lys est le cadeau que les anges apportent
Une fois que les hommes ont traversé la porte
De la cité de l’Éden : l’amour universel.
D’autres l’avaient cherché comme on cherche un chemin
Quémandant leur route à des sourds ou des aveugles.
Revenir sur leurs pas alors que pas si loin,
dans leur for intérieur, il attendait bien seul.
Le lys, pistil de soufre, délicats pétales,
Plonge ses formes pointues au cœur du mal
Pour panser les blessures, guérir les souffrances,
Apaiser par sa beauté tous ceux dans l’errance.

Le prince je sais pas